La tienda de los horrores: Indiana Jones y el templo maldito

Sin duda, la más floja de la serie hasta la fecha (mi escepticismo ante la cuarta entrega, presuntamente titulada Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal, no me deja mucho espacio para ser optimista), esta secuela de la excelente película de aventuras Raiders of the lost ark (En busca del arca perdida), hizo perder puntos al héroe del látigo, que sólo los recuperaría en parte en su última cruzada junto a Sean Connery.

Steven Spielberg tardó sólo tres años en estrenar la segunda parte de la saga con la que pretendía recuperar las viejas historias de cómic o de pequeñas novelitas por entregas de su juventud. Si en la primera película (1981) lograba altas cotas de perfección en cuanto a la caracterización de personajes (todos los que aparecen cuentan con un pasado que se insinúa de manera muy sutil y efectiva), ambientación, acción e interés por una historia central salpicada de elementos míticos y arqueológicos cercanos a la cultura occidental, en ésta realiza una especie de parodia de la primera, elimina el bagaje personal del doctor Jones como elemento caracterizador del personaje, y se embarca en una trama sin lógica para el espectador desconocedor de las religiones y tradiciones indias que desemboca en una espiral de secuencias de homenaje a otro cine, personajes maniqueos sin motivación más allá de la pura bondad o maldad (qué distinto al ambicioso arquéologo francés Bellocq, de la primera parte, mezquino, ruin, orgulloso, noble y traidor a la vez), y el establecimiento de unas relaciones personales entre los protagonistas positivos que resultan postizas e improvisadas, sin historia precedente ni un devenir posterior imaginable (mucho menos viendo la tercera parte), todo ello, es innegable, mezclado con unas poderosas y fenomenales escenas de acción subterránea, aunque no exentas de imperfecciones.

Kate Capshaw, posterior esposa de Spielberg, interpreta a una cantante americana que canta y baila en un afamado local del Shanghai de los años 30 ocupado por los japoneses, y que además es amiguita de un gángster chino que tiene tratos con nuestro doctor Jones. La escena de apertura de la película es un estupendo número musical (para el que guste de los musicales, que no es mi caso) en el que se recupera el espíritu y la estética de los antiguos musicales americanos de los años 30 y 40, con el clásico de Cole Porter Anything goes como vehículo para un enorme ballet de rollizas mozas rubias que realizan coreografías más propias de décadas atrás, eso sí, en un alarde de inverosimilitud chocante si pensamos en la imposibilidad de cabida de semejantes escenarios en un local tan pequeño. Jones y el gángster, llamado Lao-Tsé sin necesidad alguna, mantienen un conflicto por las cenizas de un personaje de la mitología china que el delincuente pretende obtener como forma de insuflar de poderes sobrenaturales a quienes luchan contra el invasor japonés (y de paso, a favor de sus negocios sucios). La lucha que estalla en el local (en la que «Indie», envenenado, llega a bailar con las chicas del ballet en medio de la pelea), rodada como una escena cómica (como si de Bud Spencer y Terence Hill se tratara), termina con Jones y la chica saliendo por la ventana y cayendo a través de cuatro pisos de toldos (no imagino las razones por las que ubicar una sala de fiestas en una quinta planta), sobre un coche que conduce un niño chino de diez años, Tapón, quizá el personaje infantil más repulsivo de los últimos treinta años (y eso que hay donde elegir; más odioso aún si la película se ve con el doblaje español). La huida por las calles de Shanghai, con el niño al volante en una persecución frenética (voy a enseñarle a conducir a mi sobrina de cuatro años para que me haga de chófer) termina con una escapada en avioneta, propiedad de Lao-Tsé, que a su vez es estrellada contra el Himalaya (en un penoso juego de efectos especiales). De ahí cayendo por un río, los protagonistas llegan a un pueblo de India al que le han robado su piedra sagrada, ya que forma parte de un juego de piedras sagradas de la diosa Khali que un grupo de fanáticos, algunos convencidos, y otros hipnotizados por un malísimo hechicero que lleva un gorro con cuernos parecido a los Búfalos Mojados de los Picapiedra (el sombrero de Jamiroquai) o a los hispanos que aparecen en un cómic de Astérix, buscan. Estos tíos tan malos se refugian en el palacio de un majarajá de once años bajo cuyos cimientos (del palacio, no del niño) existen unas minas donde excavan en busca de las piedras restantes. Los protagonistas se verán así inmersos en la lucha contra los malos y su ejército de secuaces de uniforme por devolver la piedra al pueblo (y de paso, a todos los niños, pues han sido secuestrados como mano de obra gratuita para cavar, en una tradición de esclavitud que en la vida real es sustentada por las multinacionales norteamericanas de ropa deportiva o por empresas del sector textil).

Lo endeble del planteamiento de la película, la disminución de la calidad en la elaboración de las localizaciones de la acción, el escaso atractivo y carisma de los personajes negativos, la ruptura con la caracterización previa de Jones en la película anterior, la absurda e innecesaria comicidad en algunas escenas, los continuos gritos de Kate Capshaw, en todo momento, sea una escena dramática o de acción, los lamentables descuidos con los efectos especiales (la horrorosa explosión cuando el avión se estrella, el uso de las transparencias, las flechas de goma que rebotan en la espalda de Harrison Ford cuando le disparan los arqueros, el agua que es «despistada» cuando los tres «protas» se cuelan por un resquicio de las rocas cuando avanza la inundación), los excesivos momentos de sentimentalismo gratuito, lo inexplicable del significado espiritual o religioso de la trama, y lo borde que es el niño chino, hacen que ni siquiera la espectacular persecución en las vagonetas por los raíles de la mina (eso sí, construidos de una manera completamente ridícula, como si en vez de una mina aquello fuera una montaña rusa), las escenas del puente colgante o la mítica secuencia el banquete, donde se sirven roscones con serpientes dentro («serpiente con sorpresa» lo llaman), sorbete de sesos de mono (este plato es real, aunque no se sirve con la cabeza incluida) o sopa de ojos humanos (en una banalización y ridiculización tópica inadmisible de la cocina india), hacen que se salve este producto de entretenimiento cuyas manifiestas imperfecciones hicieron rectificar a Spielberg en la concepción de la tercera parte, volviendo a la receta que tanto éxito de crítica y público de habían otorgado.

Entre las pequeñas cosas en las que fijarse, encontrar a Dan Ackroyd en una caracterización no muy habitual, y también hallar al famoso director de documentales Michael Moore como director de la segunda unidad. Poquito más en esta flojísima secuela, en la que desaparecen las virtudes de la primera película y se sustituyen por acción gratuita, humor de trazo gordo, escenas de bichos y diálogos poco elaborados. Mal, Steven, mal.

Acusado: Steven Spielberg
Atenuantes: un puñado de buenas películas y algunos momentos cumbre de su cine
Agravantes: el resto de su filmografía
Sentencia: culpable
Condena: libertad bajo palabra.