Usted puede ser un asesino

Otra prueba más de que en el cine franquista de la España gris se daba alguna que otra conjunción planetaria que, dentro de la disponibilidad de medios y temáticas de entonces, permitía filmar historias que no se limitaran a las apologías políticas del «glorioso» movimiento, reportajes folclóricos y melodramas bobos con cantantes bochornosos, es esta película del director zaragozano (otro ilustre aragonés del mundo del cine) José María Forqué, rodada en 1961, y basada en una obra teatral del autor Alfonso Paso, perteneciente a ese grupo de obras más «ligeras» y un tanto frívolas que nos gusta denominar comedias negras o comedias «con muerto».

Alberto Closas y José Luis López Vázquez interpretan a dos amigos jóvenes, guapetones (¿?) y con ganas de no sentirse atados por las esposas del matrimonio (Amparo Soler y Julia Gutiérrez Caba, respectivamente). Por ello, aprovechan el fin de año parisino (porque, aunque los personajes tienen nombres españoles y se comportan dentro de los estrictos cánones de los personajes españoles de los sesenta, entre la picaresca y la españolada, las cosas de crímenes en aquel tiempo no podían suceder en el estado de «extraordinaria placidez» -Jaime Mayor Oreja dixit- que era la sociedad del Imperio, uno, grande y libre, unidad de destino en lo urbanizable, y obligaba a ambientar estas cosas a ser posible fuera de España y olé) para enviar a sus medias naranjas a un chalecito en el campo y poder tener la oportunidad de echar una cana al aire, o más bien, una cabellera entera (razón auténtica de la necesaria ambientación de la película en el extranjero: el homicidio nacional podía consentirse, pero no el adulterio a la mujer española, depositaria de ancestrales y virginales virtudes), para lo que ya tienen apalabrada a una joven guitarrista conocida como la «A les enfants…» que ya ha buscado a una amiga pelirroja para el otro muchacho («es que si engaña a su mujer, que es morena, con otra morena, le va a parecer que no está engañando a nadie…»).

Todo parece sonreír a estos jóvenes, «guapos», exitosos, incluso a uno de ellos están a punto de nombrarlo Director Gerente de su empresa (y no Hermano Mayor, como dice su despistada mujer), pero enseguida detectamos que algo no marcha bien. Sus mujeres se comportan de modo sospechoso, acaban de concertar con una compañía de seguros cuantiosas pólizas para el caso de que ellos fallezcan, y ante la ansiedad de ellos por acelerar su marcha y así poder dedicarse a sus asuntos adúlteros, reaccionan con mohínes inquietantes y diálogos enigmáticos, que hacen presagiar que no va a suceder nada bueno. Cuando por fin, tras varios ataques de nervios, consiguen subirlas al autobús, ellos se disponen tranquilos para la fiesta de la noche sin sospechar que no van a recibir las visitas esperadas, sino la de una vecina pesada que vive con su abuela impedida y que sale con un joven estudiante de medicina (José Luis Pellicena, otro zaragozano) y la de un hombre misterioso, Dupont («Dupont, Duponcito de mi alma» dirán de él más adelante) experto en uno de los juegos más antiguos del mundo: el chantaje. Porque Dupont pretende lucrarse con las infidelidades de nuestros protagonistas y aprovecharse del nuevo Director Gerente para esquilmarlo a cambio de entregarle un acusatorio juego de cartas de amor y libido desenfrenada que ha arrebatado a su hermana (la «A les enfants») y así pagarse unos caprichillos. Sin embargo, no cuenta con la airada reacción de los muchachos, que, botella de leche en mano, tiene una consecuencia imprevisible.

A partir de ahí, con las esposas de los jóvenes de regreso imprevisto, la vecina y su novio molestando y teniendo que ocultar el cadáver de Dupont, muerto en la refriega, para que el intento de infidelidad no salga a la luz y además no peligre el nombramiento como Director Gerente, comienza la comedia con los tópicos habituales del género, con equívocos, enredos, disimulos, camuflajes, ocultamientos, visiones inevitables del cadáver que han de «tomarse» por alucinaciones necesitadas de atención psiquiátrica, incluso con disparatados traslados del cuerpo arriba y abajo del edifcio, llegando por fin la hilarante intervención de la policía (con el actor Jesús Puente como inspector, y con un comisario que pronuncia una de las frases de encuesta policial más memorables del cine español: «una palabra más, y la interrogo vilmente»).

Divertida comedia sin más pretensiones, con diálogos rápidos, ágiles, incluso agudos en algunos momentos, que explotan las cualidades cómicas de José Luis López Vázquez y el presunto encanto de galán de Alberto Closas como contrapunto más serio y maduro, en una desigual pareja de Holmes y Watson que queriendo saltarse los mandamientos sexto y séptimo por culpa de haberse saltado el noveno, terminan por saltarse el quinto, mezclada con una trama criminal, que, si bien es ciertamente débil, retorcida y enrevesada, no carece de interés, de lógica ni de cierta seriedad en su planteamiento, al menos no es peor que los cientos de vulgares películas de intriga que nos llegan de otras latitudes. Especialmente divertidos son los equívocos que plantean los sucesivos traslados del cadáver, los delirantes interrogatorios en la comisaría («Oiga, usted en la policía, ¿aprobó a la primera?», «¡Sí! ¡Bueno no, a la segunda! ¿Qué pasa?») e incluso la escena final, el pequeño homenaje a La dama de Shanghai de Orson Welles, donde los rostros que acechan al asesino no son en este caso el multiplicado reflejo de los espejos, sino la mirada vacía de cientos de maniquíes que están abandonados en un taller del sótano de la casa, entre los que se esconde la policía y los damnificados por el disparatado e imprevisto final de un intento de crimen que el asesino creía perfecto, el final de la historia… y el comienzo de otra. Película alocada, desmelenada, sin más objeto que el entretenimiento pero con algunas notas de inteligencia que en aquel cine de aquella España distaba mucho de ser habitual.