La tienda de los horrores – El hombre de la máscara de hierro

Randall Wallace debió ser apaleado públicamente por la concepción, guionización y traslación a la pantalla de este crimen contra la obra literaria de Alejandro Dumas El vizconde de Bragelonne, tercera serie de su famosa e inmortal obra Los tres mosqueteros, en la que Raoul, el hijo adoptivo de un Athos ya desaparecido, y un D’Artagnan en horas bajas y a punto de hincar la pata viven aventuras y desventuras dentro del complejo y convulso marco político francés de finales del siglo XVII, entre las cuales tiene cabida la vieja leyenda del hermano gemelo de Luis XIV, prisionero en La Bastilla, y con el que un grupo de «ilustrados» quiere sustituir al rey despótico como si tal cosa.

Al parecer, los ricos ingredientes de la obra de Dumas, que dicho sea de paso, tampoco era un pozo de virtudes en la conservación del rigor y el sentido de las cosas, resultaban escasos para el hambre de acción de Wallace, y por tanto decidió resucitar al resto de los mosqueteros y crear una trama disparatada en la que, para empezar, el padre de D’Artagnan no era quien pensábamos, el amigo gascón se lo monta con la reina Ana, convertida en un yogurín maduro pero apetecible (en vez del trapo viejo que es ya a la misma altura de las novelas), y Luis XIV es gilipollas perdido y tirando a afeminado.

La historia, predecible hasta su último extremo y rodada en tono elegíaco-mosqueteril, cuenta cómo los ancianos ya Athos, Porthos y Aramis conspiran para liberar al hermano gemelo del rey de su prisión y conseguir mediante un golpe de estado subterráneo que el rey sea sustituido y la paz y la gloria de los justos se imponga en el gobierno de Francia. D’Artagnan, que aún está de servicio, se coloca esta vez en el bando contrario, aunque no puede resistirse a los ideales de justicia y camaradería de sus antiguos compinches y termina poniéndose de su lado (como era de prever) contra la canalla absolutista.

Buenos actores desaprovechados (Gabriel Byrne, John Malkovich, Gerard Depardieu, avanzando ya lo que sería su papel de Obelix, y Jeremy Irons… pero, ¿por qué lo hicieron?), algún guaperas irrelevante (DiCaprio), escenarios y parajes naturales hermosos pero infrautilizados, un guión demencial, ridículo hasta decir basta, la excesiva duración para total, no contar nada que no sepamos (132 minutos), el nulo respeto por la obra original y una pésima dirección convierten esta película en un petardo de mosquete que ni siquiera los toques de humor ocasionales, la buena fotografía, el excelente vestuario, y el hecho de que DiCaprio aparezca en algunos momentos con el careto cubierto, salvan.

Rodada con mecánica burocrática, sin pasión, sin garra, sin espíritu de diversión, es idónea para espectadores poco exigentes que se traguen cualquier cosa con tal de pasar el rato, y sobre todo para los que quieran chotearse de una película rodada con pretensiones de seria y con una finalidad de espectáculo vibrante y emocionante que se queda en cutre.

Acusados: todos.
Atenuantes: ninguno.
Agravantes: interminables.
Sentencia: culpables.
Condena: barrer París de punta a punta con las plumas del sombrero.