La tienda de los horrores – ‘Los Tenenbaums. Una familia de genios’

Este coñazo integral, oda a la imbecilidad dirigida por Wes Anderson en 2001 es el prototipo de cine de aburrimiento mayúsculo por excelencia: se cuenta que un rebaño de ovejas de Connecticut pidió hora para el matadero tras contemplar diez minutos de esto y que un pastor de Trondheim que llevaba cinco años sin un solo feligrés en su misa del sábado tarde tuvo que colgar el cartel de completo en la parroquia tras la invasión de una turba desesperada cuando la televisión estatal proyectaba esta memez. El gran éxito de público que logró en Estados Unidos o España, lo cual permitió que Anderson rodara más películas, no compensa para nada el hecho de que sea una cinta lamentable, sosa, lenta, absurda y reiterativa hasta el asqueamiento, protagonizada por una familia presuntamente exótica y realmente ridícula, sin ninguna gracia, sin ningún interés, unos personajes a los que se odia desde el primer minuto (como al director, al guionista y al cretino que puso un solo dólar para filmar esta birria) en la que las pretensiones de estudio serio y sociológico de las contradicciones y taras de la vida familiar se queda en mera estética deliberada y rebuscadamente complicada, excesiva, insoportable, en el erróneo camino de «a la risa por la ridiculez».

La historia, por decir algo, que se supone que cuenta (porque quien lo cuenta realmente es la monótona, monocorde, plana, insulsa, voz de Alec Baldwin en lo que es uno de los peores recursos narrativos posibles, una maldita y repugnante voz en off que va contando lo que los personajes sienten o dicen, sin dejar a éstos que se relacionen directamente con el público o que, simplemente, se escuchen los efectos sonoros), es la de la familia Tenenbaums, un grupo de presuntos genios talentosos cada uno para una cosa, pero que en el resto de las facetas de la vida son una panda de gilipollas. El padre (Gene Hackman), separado de su mujer, es un abogado expulsado de la profesión que finge un cáncer para provocar la piedad y la aceptación de su familia que le permita su regreso a casa junto a su mujer e hijos; la mujer (Anjelica Huston), esclava de lo exótico y lo excesivo, se enamora de su socio comercial (Danny Glover, lo mejor junto a Hackman de esta basura, embuchado en sus refinados ademanes y en sus trajes de tweed de hombre serio y formal). En cuanto a los hijos (Ben Stiller, Luke Wilson y Gwyneth Paltrow), son respectivamente un monstruo de las finanzas obsesionado con la seguridad y vestido siempre con un chándal rojo, una antigua estrella del tenis enamorado de su hermana adoptiva y una escritora precoz que vive una historia de amor-odio con un amigo de la familia que todavía es más imbécil que ésta (Owen Wilson), otro escritor que ha perdido la inspiración por su adicción a las drogas de todo tipo. Finalmente, Bill Murray, patético, es el psiquiatra que está casado con Paltrow, un auténtico cretino, personaje que parece cumplir una única función: como el guión dice que ella está casada, hay que sacar de vez en cuando a alguien que haga de marido.

La cuestión es que la película, una deliberada parodia que con pretensiones de sátira continua no ofrece más que vulgaridad, aburrimiento, hastío y estupidez, no cuenta absolutamente nada tras sus casi dos horas de metraje, resulta superflua, inútil, no merece ni la molestia de un visionado, no aporta nada, ni diversión, ni inteligencia, ni análisis de ninguna clase, ni entretenimiento, mientras uno espera que Baldwin (o peor, su doblador al castellano) cierre la boca de una puta vez y deje ver algo, mientras uno espera que reviente la trama por algún lado, que la cámara, además de pasar por delante de un grupo de payasos sin gracia, muestre por fin el giro de guión que dote mínimamente de sentido a esta presunta comedia que es uno de los mayores truños que este cronista ha visto jamás, un ladrillo de los que hacen época. Ni una risa, ni un gag más allá de las ridículas ropas de todos los personajes, de sus excesivas caracterizaciones, sus caricaturescos peinados y maquillajes, de su nula emoción, del nulo ingenio en los diálogos, de la nula capacidad de empatizar con el público por culpa de unas interpretaciones que, las únicas que pueden llamarse así (Hackman, Glover, Huston), nadan en el amaneramiento, en el exceso y en lo grotesco. La pregunta es cómo una oda a la vaciedad más inmensa como esta obtuvo una nominación al Oscar. O quizá fue por eso mismo.

Pretendiendo a cada plano ofrecer una genialidad, está a mil kilómetros del surrealismo que pretende vender a ratos, a dos mil de cualquier cosa que pueda parecerse al ingenio, a tres mil de la inteligencia necesaria para comprender cualquier atisbo cercano al sarcasmo o a la ironía, a cuatro mil de la seriedad exigida a quienes, por paradójico que pueda parecer, aspiran a divertir y hacer reír al público, como si con retratar a un grupo de inútiles funcionales durante casi dos horas bastara para entretener. Aquí ya tenemos a la familia Pajares para eso, y ni siquiera es ficción.

En suma, castaña total, tiempo perdido, hay que huir de semejante plasta como de la m… Un pe-tar-do.

Acusados: todos
Atenuantes: Danny Glover, Gene Hackman, Anjelica Huston
Agravantes: nada peor que una comedia sin gracia, que una parodia sin ingenio, que un análisis pretendidamente serio sin seriedad, que el surrealismo basado en la soplapollez
Condena: culpables de lesa humanidad
Sentencia: Hackman, Glover y Huston, libertad bajo palabra de escupir a Wes Anderson cuando se lo crucen; para el resto, fusilamiento con cápsulas de fiemo caliente y humeante; para Anderson, filmar la vida de la familia Pajares