Alfred Hitchcock presenta – Sospecha

Retomamos un imprescindible rincón de esta escalera con esta obra maestra integral dirigida por Alfred Hitchcock en 1941, segunda de sus producciones norteamericanas para la factoría Selznick (con el que no tardaría en partir peras por sus continuas y autoritarias injerencias en sus proyectos), si bien esta vez, como los futbolistas, cedido a la RKO, aunque Hitchcock siempre afirmaría el carácter británico de la cinta tanto por la forma de rodar, el equipo profesional y técnico utilizado y la nacionalidad de casi todos los intérpretes. Película que le valió el premio Oscar a la mejor actriz a Joan Fontaine por delante de la Ingrid Bergman de Casablanca, camuflada entre otras más reconocidas, y a menudo no mejores, del realizador británico, sin embargo ha propiciado un buen puñado de fotogramas memorables e imprescindibles para cualquier catálogo de la Historia del cine, como el que recoge la fotografía superior. En pocos casos resulta tan apropiada la atribución del adjetivo magistral como en esta magnífica joya que no destaca únicamente por poseer un guión milimétrico, una fotografía espléndida, una música sensacional o unas interpretaciones pluscuamperfectas por parte de todo el elenco, el principal y el de reparto, sino también por la manera de narrar visual y textualmente de un director que era un auténtico genio como pocos.

La historia es conocida: Johnnie (Cary Grant), un atractivo vividor, seductor nato, cuyo carisma y encanto es capaz de abrirle cualquier puerta, se encuentra por casualidad en un compartimento de un tren con Lina (Joan Fontaine), la hija treintañera de un matrimonio acomodado de la burguesía rural británica. El caradura de Johnnie se ha metido en un vagón de primera clase a pesar de que su billete es de tercera, y sólo el oportuno hallazgo de un sello de correos en el bolso de la joven con el que poder pagar la diferencia de importe le libra de cargar con la pertinente multa o su expulsión del tren. Lina se siente atraída por él de inmediato, a pesar de que enseguida lo toma por lo que es, un tramposo con estilo y atractivo que no deja por un minuto de comportarse como un niño grande. Por eso interpreta que las señales que la avisan de que Johnnie está interesado por ella no son más que otra de sus trampas o bien un mero divertimento para ridiculizarla. Nunca ha tenido suerte con los hombres y lo último que podría pensar es que un hombre a todas luces mujeriego se interesaría sinceramente por ella. Sin embargo, la insistencia de él y unas palabras del padre de la joven (Sir Cedric Hardwicke, que repetiría con Hitchcock en La soga, de 1948) hacia su mujer en las que se muestra escéptico ante las posibilidades de que Lina un día llegue a casarse y la califica de solterona sin remedio, la predisponen a seguirle la corriente a Johnnie y a vivir con él un corto romance que acaba en un matrimonio rápido. Tras la boda, Johnnie no da muestras de haber madurado y sigue viviendo su vida al día, sin un centavo en el bolsillo a pesar de que siempre habla de trabajar, ganarse la vida o montar negocios con su amigo Beaky (Nigel Bruce). Muy al contrario, parece dedicarse a dilapidar la fortuna familiar y la dote de la boda, incluso vendiendo parte del mobiliario de la casa para apostar a los caballos. Éstas y otras señales la hacen pensar que tanto su matrimonio como la amistad con Beaky son fruto de un calculado interés de Johnnie por hacerse con dinero rápido y mantener su tren de vida sin necesidad de trabajar. Tras esta idea no tarda en surgir otra: que Johnnie tiene intención de matarla para quedarse con toda su fortuna.

Una vez más Alfred Hitchcock demuestra por qué es un genio y cómo puede hacerse cine pensando en el público, contando activamente con sus apreciaciones y mecanismos de raciocinio pero sin faltarle el respeto. Porque, a diferencia de otros cineastas que, o bien omiten información esencial al público o bien la manipulan o retratan de manera parcial y selectiva con el único fin de despistarlo y sorprenderle con un desenlace inesperado, el espectador de Sospecha asiste y comparte las reacciones de Joan Fontaine al mismo tiempo que ella empieza a sentir que Johnnie no es trigo limpio: mira junto a ella, se sorprende con ella y deduce en un mismo sentido a la vez que ella. En ningún momento el personaje de Lina dispone de información ajena al público, éste mira por los ojos de ella, de ahí que comparta sus evoluciones psicológicas y pueda sentir la angustia del suspense que se avecina. Ello radica no en una elección selectiva de los hechos que se muestran u ocultan, sino, muy al contrario, en la interpretación de los hechos a través del prisma de la sugestión: dado que, gracias a la pericia visual y narrativa de Hitchcock, compartimos la sospecha de Lina de que Johnnie pretende asesinarla, interpretamos los hechos cotidianos y objetivos que presenciamos como oscuras maniobras criminales con el único fin de llevar adelante el plan. De este modo el espectador no asiste a la exposición objetiva de unos hechos, sino que se introduce en ellos desde el punto de vista de uno de sus personajes.

La perspectiva de esta mirada aumenta exponencialmente la sensación de empatía con el personaje de Lina (o de Beaky, en un momento dado) y nos hace dudar exactamente igual que ella de la catadura moral de Johnnie, que en todo momento es presentado como portador de un encanto avasallador pero también con cierta distancia y prevención cautelosa, una vez más, con la magistral forma de narrar del maestro británico. La consciencia de que el público puede interpretar de manera divergente acciones, rostros y comportamientos a priori neutros, que pueden sugerir una interpretación y la contraria, sirve a Hitchcock para, sin mentir ni tergiversar información en ningún momento, sino a través de un magnífico aprovechamiento de los recursos narrativos y visuales que maneja a la perfección, sembrar una duda en el espectador que es la misma que surge en la protagonista, y que casi podamos olisquear el veneno que sin duda creemos que está mezclado con la leche (fenomenal efecto de una escena ya clásica consistente en la introducción de una bombilla dentro del vaso mientras que la escena se filmaba en una penumbra casi de expresionismo alemán aprendido por Hitch durante su estancia en la UFA en sus primeros años como cineasta).

Pero como siempre ocurre en Hitchcock, la película muestra mucho más de lo aparente; Sospecha no carece de lecturas más íntimas y personales estrechamente ligadas a la propia psicología, a menudo patológica, del director. El desenlace alternativo al finalmente rodado que Hitchcock había dispuesto y al que tuvo que renunciar por imposición de los estudios (éstos no aceptaban que una estrella, un galán reconocido siempre en personajes positivos, fuera retratado abiertamente como un criminal) recogía el cierto envenenamiento de Lina y la culpabilidad manifiesta de Johnnie, quien, como último favor hacia su mujer antes de su muerte echaría al correo su última carta, una misiva en la que revelaría su conocimiento de las intenciones de su esposo de envenenarla y revelaría los pasos metódicos que éste había seguido para lograr su propósito. Así, Johnnie, feliz y satisfecho por la consecución de su plan, mientras echaría al buzón con un alegre silbido la carta de su esposa, estaría haciendo llegar a la policía las pruebas de su culpabilidad. Esto, unido al siempre interesante para Hitchcock tema de la doble personalidad, del mundo de las apariencias, de la reputación pública y la verdad privada, la hipocresía de la vida en sociedad y las mentiras que esconde de puertas adentro, tema tan explotado por él en todos sus personajes, y más si pensamos en su propia biografía y en su continuo juego de perversiones morales, irónicos engaños, mentiras piadosas y tergiversaciones publicitarias, nos da un nueva perspectiva acerca de cómo debemos acercarnos al personaje de Johnnie. Si además tenemos en cuenta que Alma Reville, la esposa de Hitchcock que tanto tuvo que sufrir sus represiones morales y sus frustrados y delirantes proyectos para vencerlas, aparte de todo el resto del catálogo de manías del genio londinense, es una de los tres guionistas de la película, y que, Joan Harrison, veterana colaboradora del director, secretaria, guionista, persona de confianza, asistente y fuente de inspiración intelectual y de deseos sexuales difícilmente soportados por Hitch (y no se sabe hasta qué punto consentidos o alimentados por Harrison, que provocó una honda depresión en el director cuando le comunicó su próximo matrimonio y su deseo de arrancar una carrera propia como directora), es otra, el personaje de Johnnie, su duplicidad, el final que en principio debía ser rodado y también el de Lina, sus miedos, impresiones, temores, dudas y complejos, cobran un sentido mucho más amplio y escalofriante que acrecienta el ya de por sí riquísimo, inquietante, espeluznante e intrigante desarrollo de esta joya magistral, una delicia de principio a fin con la que a punto estamos de vernos en caída libre por un acantilado por cuyo borde siempre nos movemos.