Cine para pensar – La caja de música, de Costa-Gavras

En unos tiempos en que alguno de los más buscados genocidas recientes por fin se encuentra en poder de la justicia (la justicia de los vencedores, la misma que pactó antaño su huida con el apadrinamiento de Estados Unidos) y en que a iniciativa de la Audiencia Nacional de España, si la justicia norteamericana lo permite (cosa que no parece fácil, dada la restrictiva legislación de aquel país en cuanto a extradiciones y, sobre todo, a su gusto por el ocultamiento de criminales de guerra nazis a los que sacar provecho durante décadas y que podrían contar muchas cosas que abrieran nuevas perspectivas para que la opinión pública viera con otros ojos la política exterior estadounidense en los últimos sesenta años), podría tener lugar el proceso colectivo por crímenes de guerra nazis más importante desde los procesos de Nuremberg, resulta conveniente volver la vista hacia esta película de Costa-Gavras, protagonizada por Jessica Lange, Armin Mueller-Stahl y Lukas Haas, que obtuvo el Oso de Oro en el Festival de Berlín de 1990.

La película cuenta en clave de drama familiar la historia de una prestigiosa abogada estadounidense (Lange) que decide encargarse de la defensa jurídica de su padre, un inmigrante de origen húngaro (Mueller-Stahl) cuando es sorprendido con una acusación por crímenes de guerra en su presunto pasado como oficial al servicio de la Alemania nazi durante el exterminio de los judíos húngaros de 1944. Su hija, entendiendo ridícula la acusación y absurdas las insinuaciones del pasado nazi de su padre, se verá inmersa en una investigación en Europa que le irá deparando algunas sorpresas desagradables. Sin grandes alardes técnicos más allá de un más que adecuado uso de la música y de los efectos de sonido, y también de la estupenda fotografía, el siempre polémico Costa-Gavras se siente como pez en el agua con una historia que aúna varias de sus preferencias, el drama humano de unas personas que sienten en su propia vida las consecuencias de la política y la guerra. La historia va mucho más allá del drama judicial de interrogatorios y tribunales para adentrarse en el terreno de las emociones, de lo íntimo, del desengaño profundo, de las ilusiones disueltas. El personaje de Ann, la abogada, pasa del escepticismo más absoluto ante las que ella cree absurdas acusaciones, agarrándose al pasado conocido de su padre (conocido por ella, se entiende) hasta caer en el desengaño total, al descreimiento, al derrumbe emocional conforme va conociendo datos que le hacen dudar de la historia familiar de exilio, lucha personal y triunfo en el país de adopción que su familia siempre le ha contado. Éste y no otro es el interés de Costa-Gavras, explorar el interior de Ann, reflejar en imágenes su exultante y enérgica primera defensa de su padre para poco a poco, a medida que descubre cosas que se le han ocultado, ir mostrando su caída en el fango de la mentira, que no es otra cosa que una mentira sobre ella misma. Gavras pretende incidir en la terrible paradoja de Ann: criada y amada por un padre protector al que a su vez adora y que oculta un pasado de genocida criminal.

Con algunas referencias cinéfilas habituales de Gavras (en este caso, la averiguación de una identidad criminal en un miembro de la familia que ya trató Alfred Hitchcock en La sombra de una duda, 1943, algo que se acentuará aún más en otra película sobre nazis escondidos en Norteamérica, Verano de corrupción, de Bryan Synger, ésta con La ventana indiscreta como referencia hitchcockiana), la película no es un absorbente drama judicial con sus tópicos y fórmulas repetitivas, sino una combinación de drama sentimental de corte intimista, que produce algunas rupturas de ritmo narrativo a lo largo de las dos horas de metraje de la cinta, con la intriga y el suspense propios de los argumentos que recogen arduas investigaciones.

Por otro lado, la película refleja un aspecto poco tratado en el cine: las redes de evasión y de ocultamiento de los criminales nazis que han permitido que muchos de ellos vivan incluso hoy en día como ancianos venerables en países vencedores del conflicto o en paraísos de sol y playa como la costa española. Cuando Ann viaja a Budapest a tomar declaración a importantes testigos y cae en sus manos la caja de música que titula la película, se abren ante ella también nuevas perspectivas históricas acerca de los apoyos recibidos por aquellos criminales, no sólo apoyos militares (a lo largo y ancho de una Europa que desde 1945 se ha apuntado sin vacilaciones al campo de los luchadores por la libertad pero que hasta entonces, en la mayoría de los casos -y podríamos hacer un listado de países de los que pocos saldrían bien parados- bebía los vientos por el autoritarismo nazi) sino también para ocultar fortunas y obras de arte con las que sustentar evasiones de jerarcas y oficiales nazis y costear sus estancias y el comienzo de sus nuevas vidas en el anonimato del exilio. Algunas de estas redes son bien conocidas, como la que vía Suiza y España llevaba criminales nazis a la Argentina de Perón, como los pasaportes expedidos por el Vaticano para facilitar la plácida huida de asesinos a cualquier lugar del planeta o como la asimilación organizada de científicos y criminales nazis para trabajar en Estados Unidos o la Unión Soviética con total libertad, amparados por la inmunidad otorgada por sus gobiernos. Gavras mete el dedo en la llaga de estas cuestiones y nos pone en bandeja un alegato sobre nuestra complicidad ignorante o silenciosa con estos hechos.

Una película en la línea combativa del director grecofrancés, ni mucho menos una obra maestra, pero que profundiza con fortuna en la trastienda de nuestras miserias. Unas miserias que, lejos de quedarse en 1945 siguen vigentes en las hipócritas y desmemoriadas actitudes ante hechos como la cárcel de Guantánamo, las mentiras de la invasión de Irak, los genocidios yugoslavo o ruandés o en la complacencia de las grandes multinacionales y los medios de comunicación que les sirven ante el premio que la celebración de los Juegos Olímpicos ha supuesto para un régimen criminal cuyo número de consumidores potenciales hace que todos miremos para otro lado. Unas miserias que continúan en los serbios que se manifiestan en protesta por la detención de un asesino al que veneran como a un héroe nacional, o en los encefalogramas planos que vitorean a los terroristas detenidos en las calles del País Vasco. Miserias humanas que nos recuerdan lo más repugnante de la condición humana. Basura humana.