Cine para temblar – Manhunter

Durante años, Robert Ressler, especialista en psiquiatría del FBI de Estados Unidos luchó contra la obcecación de sus superiores a efectos de convencerles de la necesidad de pensar en los asesinos psicópatas como en un fenómeno de delincuencia propio, diferente al de los homicidas comunes, que necesitaba estudios, análisis y atenciones especiales y precisas, a fin de poder conocer mejor el funcionamiento de este tipo de criminales y poder, si no prever su aparición, cosa imposible, si minimizar los efectos de su conducta homicida. Fruto de sus entrevistas con asesinos en serie y de sus estudios acerca de los más legendarios criminales de la Historia y de la vida criminal de las últimas décadas de Estados Unidos (Ed Gein, Ted Bundy, John Gacy, el carnicero de Milwakee, etc.), surgió la Unidad de Ciencias del Comportamiento del FBI, especializada en la captura de asesinos múltiples, en serie, sistemáticos y psicópatas (tipologías diferentes de criminalidad en cuya distinción no vamos a entrar). En Robert Ressler (del que, por cierto, aparece un trasunto en la excelente y monumental novela de novelas 2666, del chileno Roberto Bolaño) se inspira el personaje de Jack Crawford que interpreta Scott Glenn en El silencio de los corderos.

David Lynch, seducido por una secta esotérica y Christopher Lee nos ha salido cantante

No sé por qué, la noticia publicada en El País el pasado jueves 15 de noviembre no me ha sorprendido demasiado.

El realizador cinematográfico estadounidense David Lynch ha adquirido la colina berlinesa del Teufelsberg (en español, montaña del diablo) para construir en su cima una universidad de la secta esotérica Transzendentale Meditation, según publica hoy el rotativo Bild.

Con una altura de 115 metros, el Teufelsberg es la mayor elevación de Berlín y fue levantada artificialmente al final de la Segunda Guerra Mundial con los escombros resultantes de los bombardeos que sufrió la capital alemana.

Lacombe Lucien: memoria histórica a la francesa

La película de Louis Malle de 1974 iba a levantar ampollas en la aburguesada sociedad francesa, obligándola a mirarse en el espejo de su pasado y dándole una bofetada de memoria en pleno carrillo de la amnesia que tantos esfuerzos costó levantar a Charles De Gaulle y sus adláteres. En unos tiempos en los que en España está en entredicho la conveniencia de recuperar o no los testimonios de nuestro bárbaro y criminal pasado reciente por temor, más que a reabrir heridas o a poder señalar con el dedo a los asesinos que aún viven (o a los descendientes que se han dado un baño de respetabilidad y olvido), a la puesta en primer plano de una realidad que nos despierte del complaciente estado de sedación en el que vivimos y no así ponernos en peligro de darnos de bruces contra nuestra verdadera naturaleza latente, el ejemplo de lo sucedido en Francia puede, una vez más, ilustrarnos, si bien, en esta ocasión, en la necesidad de no cometer los mismos errores y evitar así querer colgar de un farol a quien se atreva a mostrarnos la luz. Una Francia desmemoriada, que había guardado el pasado de sus padres y abuelos en el desván de los recuerdos, se encontró de repente con una innegable verdad mostrada en las pantallas de todo el mundo, y, como ocurre tantas veces, muchos en vez de mirar a dónde apuntaba, se quedaron mirando el dedo.

Mis escenas favoritas – Manhattan, de Woody Allen

Imposible no adorar Nueva York, idolatrarla de modo desproporcionado, sentimentalizarla desmesuradamente, si se contempla la maravillosa escena de apertura de este clásico de Woody Allen, con Manhattan fotografiado en un soberbio blanco y negro y con la Rhapsody in blue de George Gershwin de fondo. Amigos, esto es el cine.

Cine en serie – Pretty woman

MALDITO CINE (y IX)

Finalizamos la sección Maldito Cine dentro del apartado Cine en Serie en la que durante nueve semanas (y media) hemos hecho un recorrido por el cine más cuestionable desde el punto de vista de su postura ideológica o de su clara tendenciosidad, con esta fábula romántica y empalagosa de un ya lejano 1990, en la que Richard Gere hace de magnate generoso y Julia Roberts de puta inteligente. Queriendo recuperar el espíritu de las comedias románticas (expresión que odio, por cierto) de la época dorada de Hollywood, el intrascendente pero hábil Gerry Marshall terminó creando una película que marcó un hito en el cine norteamericano de los noventa, lanzó a la fama a la protagonista, y dio cuerda a un Richard Gere que a mediados de la década anterior ya estaba defenestrado.

Música para una banda sonora vital – Bob Dylan

Las canciones de Robert Zimmermann, mito viviente del siglo XX e icono definitivo de la música de la segunda mitad del siglo, multiplican sus apariciones cinematográficas por centenares. Como ejemplo, Hurricane, que, como no podía ser de otra manera, aparece en la cinta que el veterano Norman Jewison (En el calor de la noche, El violinista sobre el tejado, Jesucristo Superstar, Hechizo de luna) rodó en 1999 sobre la historia del boxeador Rubin ‘Huracán’ Carter, al que una falsa acusación de asesinato múltiple privó de la gloria deportiva (si es que el boxeo es un deporte, que es otro tema de debate) y cuya inocencia reivindicaba la canción varias décadas atrás. Por otro lado, Jóvenes prodigiosos, de Curtis Hanson (La mano que mece la cuna, Casi famosos, L.A. Confidential), historia sobre un excéntrico profesor de literatura (Michael Douglas) y sus relaciones con compañeros y alumnos, contiene Things have changed.

La tienda de los horrores – La amenaza fantasma

Un careto como el de arriba se me quedó a mí cuando vi el esperado film sobre los antecedentes de la saga Star Wars. Pocos títulos han estado nunca tan bien puestos. Porque el sideral viaje a los confines de la galaxia en busca de los orígenes mesiánicos de la trilogía original de La guerra de las galaxias, que, pese a estar en teoría escrita antes que la primera (cosa que sólo puede creerse hasta cierto punto), se empezó a rodar veinte años después del último capítulo de la primera entrega, es una fantasmada total. Al menos, con lo de «amenaza», George Lucas tiene la cortesía de advertir al espectador de que su nueva propuesta galáctica va a ser un petardo integral.

Diálogos de celuloide – Las invasiones bárbaras

– Mi esposa, Louise.

– Será duro ver a su marido en el hospital.

– Hace quince años que lo eché de casa, así que tenerlo aquí o en otro sitio tirándose a sus alumnas ya no va a cambiar mi vida.

(…)

Ha muerto un cómico: Fernando Fernán Gómez

Ha muerto un Maestro: dramaturgo, escritor, actor, director, cineasta, crítico, poeta, pensador, filósofo, ensayista…, pero sobre todo, un cómico. Los periódicos de hoy están llenos de reseñas, de obituarios, de necrológicas, en las que sus obras menores se alternan con sus grandes creaciones, sus magníficas interpretaciones y su lado «mediático», por desgracia el más generalizado entre la bobería sobre la cual él nos había advertido durante tantos años, datos, fechas, párrafos que no le harán ni un mínimo del reconocimiento y la justicia que merece este genio de la escena, de la interpretación, a quien otras culturas no tan míseras y ruines como la nuestra hace años que hubieran encumbrado sin esperar a su muerte (si hubiese sido francés, británico, norteamericano sería un icono cinematográfico mundial de primer orden sin duda alguna, si es que no lo es ya, a pesar de ser un limeño español de adopción). En este blog, cuyo mantenedor reconocía en Fernan Gómez al abuelo cinéfilo que nunca conoció, preferimos quedarnos con el recuerdo de la ovación de diez minutos que le dedicó el Festival de Berlín de hace dos años al homenajearle con un Oso de Oro especial por toda su carrera, antes de que las jóvenes generaciones difuminen en el tiempo y en su inconsciencia la figura de este gigante. Y, cómo no, nos quedamos, de entre de los miles de grandes escenas de este coloso de la pantalla, con una de sus últimas brillantes interpretaciones en El abuelo, la adaptación de José Luis Garci del clásico de Pérez Galdós, donde Fernán Gómez hace un papel a su medida: un hombre cuyo tortuoso pasado le da derecho a vivir su libertad con toda dignidad. Y así va a quedar Fernando Fernán Gómez en la memoria de quienes lo admiran, lo respetan y lo aman por su trabajo, por lo único que él desearía ser admirado, respetado y amado.

Crónica de El extraño viaje, de Fernando Fernán Gómez.

Usted puede ser un asesino

Otra prueba más de que en el cine franquista de la España gris se daba alguna que otra conjunción planetaria que, dentro de la disponibilidad de medios y temáticas de entonces, permitía filmar historias que no se limitaran a las apologías políticas del «glorioso» movimiento, reportajes folclóricos y melodramas bobos con cantantes bochornosos, es esta película del director zaragozano (otro ilustre aragonés del mundo del cine) José María Forqué, rodada en 1961, y basada en una obra teatral del autor Alfonso Paso, perteneciente a ese grupo de obras más «ligeras» y un tanto frívolas que nos gusta denominar comedias negras o comedias «con muerto».