La tienda de los horrores – Corrupción en Miami

Jodeeeeer, qué truño. La esperadísima, en su día, adaptación al cine del televisivo éxito de Michael Mann Corrupción en Miami (Miami vice), más si cabía, con el propio director a los mandos, en lo que iba a ser la actualización de aquella serie en la que Don Johnson y Philip Michael Thomas iban en plan julai guaperas desfaziendo entuertos entre el crimen organizado uniformado con camisas de flores de la zona de Florida, terminó sufriendo el mismo destino que la puesta al día de otras series míticas de décadas anteriores, Misión imposible, por ejemplo. Es decir, que salvo el título y apenas algunos guiños a los fieles de la serie, poco que ver.

Porque lo que en la serie eran días soleados, chiringuitos playeros, deportivos a toda mecha y lanchas rompiendo las olas, aquí es nocturnidad, alevosía, confusión, acción gratuita, superficialidad, rutina y falta de originalidad. Un vulgar thriller de buenos y malos, de guapos y feos, que bien podría transcurrir en Mar del Plata, en Alaska o en Chachapoya, sin apenas ningún otro aliciente que ver a Gong Li y a Luis Tosar (del que durante todo el metraje un servidor esperaba que se subiera en una barca junto a Javier Bardem para mirar al sol…) en un producto de Hollywood sin magia, sin garra, rodado con mecanicismo y sin pasión alguna. La huella de Mann se nota (especialmente esos interludios de imágenes nocturnas con hilo musical), pero nada que ver con su mejor pulso.

La historia es la misma que cualquier capítulo de la serie, sólo que lo que en cincuenta minutos estaba ajustado en 122 está alargado hasta la extenuación, hasta el aburrimiento supino: los dos agentes, Crocket y Ricardo (interpretados por Cejitas y Jamie Foxx), se infiltran, cómo no, en la red de los malos (latinoamericanos, como siempre, caricaturizados según los tópicos más burdos) que importan cantidades ingentes de drogas desde Sudamérica. Si el principio es tópico, el desarrollo lo es más: Cejitas se lía con la tía buena, el malo se pone celoso, sus secuaces empiezan a desconfiar de los buenos, sale el infiltrado de turno, el traidor, el tiroteo de marras, las escenas de sexo pertinentes, los buenos ganan, los malos pierden, y aquí paz y después gloria. Para este viaje no hacían falta tantas alforjas, ni yates, ni lanchas ni deportivos.

Mera acumulación de fotogramas, guión plano y repleto de frases que quieren resultar solemnes pero quedan ridículas, la principal pega a este engendro es que carece de todo lo que hacía especial a la serie (para quien lo fuera, claro): las policías-bombón, Gina y Trudy, casi ni aparecen, los compañeros, el delgadito engominado que la palmó por sobredosis y el gordito floreado que ponía la vis cómica, están desaparecidos, y el teniente Castillo, Edward James Olmos, con su lacónico proceder, su estatismo y su letal forma de soltarse la melena cuando se ponía borde en plan artes marciales y todo, aquí es sustituido por Barry Shabaka Henley, un armario de cuatro cuerpos que sale dos o tres veces y que aporta mucho menos que cualquier capitán de policía de esos ridículos que solían aparecer en las películas de Harry el Sucio. Además, carece de gracia, de ritmo, no resulta ni vibrante ni emocionante, ni siquiera cuando Mann busca desesperadamente ponerse épico o emotivo.

Pero lo peor de todo es Cejitas. Por si alguien no ha caído, se trata de Colin Farrell. Si Jamie Foxx se cree que todavía está interpretando a Ray Charles, lo de Cejitas es de juzgado de guardia. Primero porque hace recaer toda la fuerza dramática de su personaje en el ceño según el Barrio Sésamo del actor’s studio: ceño arriba, buen humor; ceño abajo, mala leche o dolor extremo. Así se pasa el hombre las dos horas, cejas arriba y abajo, acartonado perdido. Eso sí, el responsable de la caracterización se merece ser tirado a los cocodrilos (que, por cierto, junto con los flamencos, eran postal habitual en los capítulos de la serie y que aquí, como tantas cosas, faltan). Porque Cejitas, ya de por sí patético sin maquillaje ni peluquería, parece aquí lo que le ha sobrado a un cocodrilo tras devorar a un revolucionario mexicano de la década de 1910: unas cejas kilométricas, un bigotón modelo Pantuflo Zapatilla, una pinta de rapero venido a menos que tira de espaldas… Sin duda, si un cocodrilo se hubiera intentado comer a Pancho Villa y lo hubiera regurgitado, el resultado se hubiera parecido bastante a la pinta que tiene Cejitas en esta película, por llamarla de alguna forma.

En resumidas cuentas, intrascentente, olvidable, lamentable engendro de un Michael Mann que sabe hacerlo muchísimo mejor, y que está a mil años luz de la mejor película sobre el crimen organizado de Miami y alrededores, El precio del poder de Brian de Palma.

Acusados: todos, especialmente el caracterizador de Cejitas
Atenuantes: Gong Li
Agravantes: Cejitas, la ausencia de flamencos y de sol, la atmósfera fría, impersonal, desapasionada
Sentencia: culpables
Condena: el caracterizador de Cejitas tendrá que hacer el estilismo a Falete; Cejitas hará un biopic sobre Victoriano Huerta y el resto se someterán a un tratamiento de pedicura a cargo de una tropa de cocodrilos hambrientos